Я слова свои роняю,
Там и здесь.
А потом их собираю,
Словно рыбу в сеть.
День проходит, месяц, год,
И зима с весною.
Я построю грубый плот,
Поплыву я за водою.
Жаль меня ни где, не ждут,
У окошка стоя.
Может боги всё же заберут,
Падшего изгоя.
22.05. 2025 г.
Исповедь старого пилигрима
© Copyright: Александр Арчадинский 1, 2025
Свидетельство о публикации №125110604015
Свидетельство о публикации №125110604015
Рецензии