Настоящее, как омут,
Затянуло с головой.
Привыкаю я к плохому
И смиряюсь, что изгой.
Здесь, как в каменной пещере,
Пропадают голоса.
Не прельщает небо к вере,
Землю видят лишь глаза.
Вздох и тот вон, еле-еле
Звуком сдавленным ожил.
Будто умерло всё в теле,
Из последних, видно, сил
Дух один сжимает зубы,
Шепчет,- полно, ерунда.
Нам ли верить в пересуды,
Расслабляться, что хандра
Держит подлая за горло,
Не даёт порой вздохнуть...
Соберусь, подам я голос,
Ведь - пустое, долг тянуть,
Быть обязанным и кротким.
К чёрту - всё, я не такой.
Не беда, что стал обглодком.
Ведь - свободен, лишь ИЗГОЙ.
Настоящее изгоя. 51А-22
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2025
Свидетельство о публикации №125110603463
Свидетельство о публикации №125110603463
Рецензии