В ноябре
не метелица, дождик шуршит,
и стихи, как простые безделицы,
не касаются больше души.
Но, пугая, то смехом, то стонами,
злая птица кричит по ночам,
и звенит пустота заоконная,
панихиду по счастью начав.
И нельзя оставаться счастливыми,
если всюду разлука и боль.
Мрачный ветер гуляет меж ивами,
умножается время на ноль.
Листья землю целуют, как пьяницы
(нелегко умирать молодым),
и к закату мучительно тянется:
то ли клин журавлей, то ли дым.
Осень краски стирает, доверчиво -
предстоящей зиме угодить,
и преследует чёрт: "знаешь, женщина,
можно жизнь веселее прожить".
И смотреть бы на всё "фиолетово",
если толстую шкуру надеть,
но терзает тоска бесхребетная,
и ломает добычу медведь.
И не верится что перемелется,
но уже никуда не сбежать...
В ноябре: не мычит и не телится,
всё сложнее любить и дышать.
Свидетельство о публикации №125110603440
А потом туда-сюда и Новый год, а там и весна.
Так что будем ждать и надеяться.
Расчудесно написано - поётся с первой строчки.Эх, жаль, что я не пою.
Мила Тихонова 07.11.2025 20:59 Заявить о нарушении
Окунева Анна Валерьевна 07.11.2025 22:01 Заявить о нарушении