В ноябре: не мычит и не телится,
не метелица, дождик шуршит,
и стихи, как простые безделицы,
не касаются больше души.
Но, пугая, то смехом, то стонами,
злая птица кричит по ночам,
и звенит пустота заоконная,
панихиду по счастью начав.
И нельзя оставаться счастливыми,
если всюду разлука и боль.
Мрачный ветер гуляет меж ивами,
умножается время на ноль.
Листья землю целуют, как пьяницы
(нелегко умирать молодым),
и к закату мучительно тянется:
то ли клин журавлей, то ли дым.
Осень краски стирает, доверчиво -
предстоящей зиме угодить,
и преследует чёрт: "знаешь, женщина,
можно жизнь веселее прожить".
И смотреть бы на всё "фиолетово",
если толстую шкуру надеть,
но терзает тоска бесхребетная,
и ломает добычу медведь.
И не верится что перемелется,
но уже никуда не сбежать...
В ноябре: не мычит и не телится,
всё сложнее любить и дышать.
В ноябре
© Copyright: Окунева Анна Валерьевна, 2025
Свидетельство о публикации №125110603440
Свидетельство о публикации №125110603440
Рецензии