Петербург

Я ходил по Петербургу, под вечерним ветром с моря —
я стоял и слушал город, как живую чью-то оду.
Там и осень побледнела, к ноябрю она примчала,
и туманы, как ненастье, на мосты легли устало.
Я смотрел, как в мутной зыби гаснут отблески трамвая,
словно души утонувших, всё ещё о ком скучают?
В небе чайки — пролетали, и летели до упада,
а в глазах моих застыло отраженье Петрограда.
На Дворцовой было людно, там где столп монументальный,
а в груди моей качался парус — детства, мой прощальный.
Я пошёл, скользя по лужам, мимо спящих акварелей,
и проникся я тоскою, прогулявшись по аллее.
Уезжал — скрипели рельсы, как калитки на причале.
Умилялся этой песне, на забытом мной квартале.
Боже правый, что мне надо? Только голос в переулке,
чтоб шепнул: «Ты возвращайся» — в этом сером Петербурге.
Пусть однажды, в час туманный, я опять приду печальный,
где кораблик детства талый, покачнулся угасая,
и увижу — на граните два цветка, как два прощанья,
и пойму, что с Петербургом будет снова расставанье.
Там, где утки хлеб клевали, где рассвет глядит устало,
проплыву, по тем каналам, — и пройдусь немного пьяный:
где над нежною Невою, между светом и печалью,
утихает ночь седая, в Петербургских магистралях.

05.11.2025