Трусливому поэту. Сатира

               
                Посвящается великим смелым поэтам


Трусливый стихов не напишет!
Он даже голос Музы не услышит,
Потому, что ужасно боится -
И от страха способен спиться.

Трус не занимается любовью:
Он слишком занят своей ролью,
Выходить из которой страшно,
Любовь - для живых и отважных!

Трус... Даже в Рай не попадёт,
Мимо нужных ворот пройдёт,
Способен лишь бегать от страха-
Испугается и собственного праха.

Чем же этот трус занимается?
Не живёт, а только притворяется:
Имитирует жизнь, страсть и любовь,
Течёт в его венах вовсе не кровь.

Даже искусственный интеллект -
Храбрей в сто раз, чем трус-поэт.
Разве посетит его святая Муза?
Такой любовник - только обуза!

Нарисовался в полнолуние трус,
Но я его хранить не соглашусь!
Пусть летит к близким друзьям -
Ему подходящее место - лишь там!
 
...

Да, опять душа не удержалась...
По щуплым спинам трусов пробежалась,
В такие кроличьи взглянешь сердца -
Им не поможет и приход творца...

...

Стоило ли рождаться, чтобы прожить жизнь как кролик?
Они, конечно, милые, полезные, вкусные, безобидные
и безответные.
Прямо, как многие поэты...

Вот только кролики стихов не пишут.

Поэтому и стихи у робких - как гусеницы.
У кого-то ещё живые, ползают по ниточке.
У кого-то уже мёртвые.
Так и не ставшие бабочками.

Бродскому бы тоже не понравилось, точно вам говорю, я его слушала.
В записи, конечно.

Сихи... Каких хочется душе?

Живых.

Таких, чтобы все великие поэты пришли к вам
и сказали: «Ты что, охренел, Василий Энцефалограф-Косорыжский*
(или Маша Швондер-Прыщ*), нас же теперь читать не будут».

А Есенин - повесился на берёзе под вашим окном. Дважды.

Ему же уже ничего не страшно...

А Ахматова со злости и ревности — бросалась вазами.

Не целуйте им тапки.

Разозлите их...

...

* Все совпадения - случайны.

...