Стучитесь, и вам откроют...

"Стучитесь, и вам откроют,
Даже если засов скрипит.
Даже если стеной закроют,
И толпа за спиной шипит..."

Кто-то громко, злобно крикнул:
«Автору — позор!»
Я немного духом сникнув,
Остолбенел, потупив взор.

Обожгла меня обида,
Словно кипятка струя.
Не подал конечно вида
Но стало стыдно. Автор — я.

Но, собравшись с духом, смело,
На своём стоя,
Выдал дерзко, то и дело
В зал запальчиво глядя:

«Не для вас писал, старался!
В другую дверцу я стучался.
К живому сердцу обращался...
Что ж, извините, ошибался!»

Зал на миг застыл в молчании,
Как бы замерла струна.
И в ответ на то признание —
Громыхнула тишина.

А потом, прорвав завесу,
Кто-то крикнул: «Браво! Да!»
Словно выстрадана пьеса,
Что писалась все года.

Я отвёл глаза в сторонку,
Оглядел толпу устало.
И услышал голос звонкий:
«Нам как раз Вас не хватало!»

Да, для вас писал, старался!
И не нужно мне похвал.
Слава Богу — достучался!
Ваше сердце я искал.

Ваше сердце я искал,
Чтоб зажечь его огнём.
Средь безликих серых скал
Мы теперь стоим вдвоём.

Вы — мой зритель, я — Ваш автор,
И меж нами — тонкий мост.
Этот выкрик — просто фактор,
Что был дерзок, мил и прост.

Он помог нам отыскаться
В равнодушной суете,
Двум сердцам соприкасаться
В этой хрупкой наготе.

Пусть кричат "позор" и "браво",
Пусть толпа бурлит, шумя.
Я нашёл своё здесь право —
Быть услышанным. Не зря.

Не для славы и признания
Я слагал свои слова,
А чтоб в миг один, в молчании,
Поняла меня душа.

И она меня узнала,
Откликаясь на мой зов.
Всё, чего мне не хватало —
Эта тихая любовь.

Я стою, уже не видя
Ни кого из сотен лиц.
Нет ни злобы, ни обиды,
Нет очерченных границ.

Есть лишь мы. И вдохновение,
Что рождается сейчас.
Это лучшее творение,
Что написано для нас.
...
Стучитесь в дверь без ручки,
В ту, что мхами поросла давно,
Где отчаяния колючки,
Заслонили в мир окно.

Кто-то ждёт такого стука,
Не парадного, не впрок.
А как будто боль и мука,
Перешли чужой порог.

2025г.