Опавших листьев ворох.
Травы пожухлой шорох.
И дождик нудный до утра.
Вот всё, что в осени пора.
Ни солнца тёплого в ней нет.
Ни яркой зелени манящей.
Она как старый грязный плед
Накрыла мир наш настоящий.
Но что-то есть в ней в глубине.
То, что у лета не бывает.
Весною то, что не цветёт.
И до зимы не доживает.
Она как мать, что ждёт давно.
Глаза ночами не смыкает.
Она как сорванный цветок.
Что тихо в вазе умирает.
Осень
© Copyright: Сергей Толмачев 2, 2025
Свидетельство о публикации №125110601806
Свидетельство о публикации №125110601806
Рецензии