Года три мне было, стою нарядный,
Встречаем гостей, у всех медали,
Дед поднимает рукой прохладной,
«Не замёрз, это протез» сказали.
Сели за стол большой, как молодые,
Смеются открыто, радость не прячут,
Под гитару затянули песни фронтовые,
Как дитя понять, почему все плачут?
Взрослые выпили, не звякая стеклом,
Тишина молчания прервалась пацаном:
«Как деду, хочу чтобы руку заменили!»
Впервые, как взрослому мне говорили:
«Война, это когда закончились слова,
Вместо них снаряды по спящим городам...»
...Только раз помню злые глаза деда,
Когда бабка моя, случайно за обедом,
Руку свою прячет под рукавом платья,
Успели мелькнуть цифры на запястье.
Так я увидел отвагу потомственную,
Они, пока весь мир в страхе замер,
За победу отдали жизнь собственную,
В бою, а не на кафеле газовых камер.
Война
© Copyright: Андрей Ол Миронов, 2025
Свидетельство о публикации №125110601188
Свидетельство о публикации №125110601188
Рецензии