Течёт, журчит суровая река,
Которую прозвали люди Летой.
Над ней скользят куда-то облака,
Куда, не знаем мы об этом.
По ней плывут наши тела,
В какую даль, – никто не знает.
А вместе с нами спешат дела.
Какие-то из них Господь признает.
И если честен был перед собой,
Не совершал бездумных ты деяний,
Доволен будет Бог тобой
И наградит одним из одеяний.
И ждёт тебя тогда покой,
И Лета станет колыбелью.
И ты забудешь мир земной,
Рассветы и закаты в Коктебеле.
А если много в жизни «намудрил»,
И добрым словом люди не помянут,
Ты всё прими, что заслужил,
Но в сторону твою Господь не взглянет.
Ты будешь вечно прозябать в Аду
И проклинать себя за жизнь земную.
И я, быть может, там тебя найду,
Чтоб участь облегчить такую...
Лета
© Copyright: Вера Шачнева, 2025
Свидетельство о публикации №125110601162
Свидетельство о публикации №125110601162
Рецензии