Дом

Я - старый дом с рисунком на стене
и ставнями, забитыми гвоздями.
Есть что-то неизбывное во мне,
забытое незваными гостями.

Идей о мире тусклый коридор
ведёт на кухню мрачных откровений,
где завывает времени кондер,
морозя кровь в ссыхающейся вене.

Чуть дальше холл расплывшейся мечты
о никому не нужном желтом поле
средь темени тоскливой пустоты
не сыгранной, но столь желанной роли.

В квадратах ванной слышится сарказм
над личным совершенством, превращенным
в почти что бытовой души маразм,
бронхитом снов слегка отягощенный.

В гостиной тела скучно, как в раю,
предложенном за десять покаяний.
В ней я молюсь за искренность свою,
тряся рукой остатками в стакане.

И, наконец-то, спальня томных грез,
оплывших, как свеча в афонском храме,
которую в прощение принес
за душу, затерявшуюся в хламе

немого сердца. Все здесь - обо мне.
И все здесь мне до жути не знакомо.
Я - старый дом с рисунком на стене,
что нарисован до закладки дома…