В пыли столетий, в коконе времен,
Старинной книги слышен тихий звон.
Не звук, а шепот, вздох почти незримый,
Как будто кто-то говорит хранимый.
Запах давно ушедших, давних дней,
Что впитывал пергамент все сильней.
Аромат пыли, кожи и чернил,
Историй след, что время сохранило.
Страницы шепчут, словно голоса,
Что слышали и бури, и леса,
Что видели рассветы и закаты,
И мудрость слов, что были кем-то святы.
И пыль на них – как звездная вуаль,
Что памятью укутала печаль.
Она хранит тепло чужих ладоней,
И отблеск мыслей в череде погоней.
Читая, вступаю в диалог немой,
С тем, кто листал здесь прежде предо мной.
Чувствую пульс его, его сомненья,
И радость слов, и горечь откровенья.
В объятьях книги старой – связь времен,
Единство душ, что вместе мы несем.
И каждый лист – ступенька в мир иной,
Где вечность говорит с моей душой.
Пульс былых страниц
© Copyright: Севиля Джабраилова, 2025
Свидетельство о публикации №125110508754
Свидетельство о публикации №125110508754
Рецензии