Листик

Осень приходит гостьей незваной.
Веткой кленовой стучится в окно...
Лето, как жизнь-его всегда мало.
Лето -мечта из забытых снов.

Лист пожелтевший, танцуя, опустится
Молча, беззвучно тебе на плечо.
Осень ветрами холодными крутится.
Но от чего ж на душе горячо?

Листик так ждал быть кем то замеченным.
Он не случайно выбрал тебя.
Ты одинок. Молчалив в толпе с встречными.
Словно кого то ищет душа...

Лист еще жив, но гибель предчувствуя,
Хочет отдать свой последний огонь.
Он еще дышит. Он еще чувствует.
В нем от июля хранится любовь...

Может его нарисуют художники...
Ну а потом, между книжных страниц,
Ты сохранишь его. Словно заложника
Судеб придуманных жизней и лиц.

Лист не хотел бы исчезнуть с другими.
Или сгореть в жестоком огне.
Пусть он опал. Но его не убили...
Он может в книге жить много лет.

Ты, словно лист этот, гордо шагая,
Слившись с холодной, безликой толпой,
Листьев опавших не замечая,
В мыслях кричишь июлю:Постой!

И, проходя мимо кучи листьев,
Чувствуя, как протестует кровь
Взяв из кармана старые письма,
И стряхнув лист с плеча, бросишь в огонь.

Дома, плеснув жгучий бренди в бокал,
С полки возьмёшь книгу старых поэтов .
Сделав глоток, встанешь у окна...
И снова вспомнишь цветастое лето.

Книга полна твоя листьев сухих.
С ивы, березы, красной рябины...
Ты их хранишь, меж немых страниц.
Память о каждом дает тебе силы.

В книге на каждой странице лист.
Ты осторожно их тронешь рукой...
Книга внезапно кончается. Как и жизнь.
Только одна из страниц осталась... Пустой.

08.09.25

Иллюстрация автора в приложении