Муравей я, муравей...

В шестьдесят пять ко мне - любовь!
Посвятил Ей сотни, тысячи стихов,
Хотя лишь в молодости их я сочинял,
И вдруг опять «поэтом» стал!

Прошу заранее прощения
За «нескладность» стихотворений,
Ведь на них у меня едва
Бывает час, порою - два.

Сейчас мне семьдесят пять,
К этому возрасту допустимо и устать
От всех стремлений, залечь в «берлогу»,
И ничто не подымет нас в дорогу.

Одна любовь, одна она,
Как крылья нам дана,
Что устремляются в полёт
До духовных неведомых высот.

Как живопись я молодым любил!
И был себе ужасно мил,
Когда, копируя натуру,
Научился изображать фактуру,
И когда с таинственности красок
Сумел срывать я маски,
И на полотно гармонию цветов
Выкладывал в аккомпанемент полутонов!

Время шло... Я усмотрел в руках синицу -
Недостаток таланта живописца,
Недоступность славы, денег журавля,
Жалко стало мне себя, как муравья,
Ведь как он, с пристрастием трудился,
Видно, с целью неверно определился.

Тогда пошёл я в журналисты,
В любви к профессии - неистов,
И представлял, что буду я писатель:
Перо, бумага, книги, я... мечтатель...

Не задалась писателя  карьера,
Оставил дело... Язвой нервы
Чёрная обожгла меня печаль...
Как муравья, и здесь себя мне жаль...

А однажды, - мне тридцать девятый шёл, -
Я в резчиках по дереву себя нашёл,
И стало получаться!
Как собой не восторгаться?!
И эту профессию любил,
Даже по выходным резал и долбил.

В резьбе слыву середняком,
Но охотникам мои приклады - особняком:
В Ульяновске был я лучший мастер...
Но и это не принесло муравьишке счастья.

И вот я всё оставил, пенсионер,
Не бедняк, ни миллионер.
А мне, значит, в шестьдесят пять
Бог решил любовь послать.

Влюблён с неистовою силой,
Женатый, замужняя - милой.
(А брак трагичен мой, ушёл он в минус:
Был потомок, мир покинул...)
В ноябре вот - десять лет,
Как от любви покоя нет...

Любовь...
Она сжигает все морали,
Испепеляет совесть,
Возбуждает волю,
Граничит с ревностью и болью...
И всё ж любовь взаимная -
Родник блаженства,
Звезда интимная -
Верх совершенства.

Любовь обрушится на нас,
А мы крепки? Что станет с нами?
Любовь - невообразимый айсберг,
Трагично, если мы - «Титаник»!..

... О себе, своём успехе
Я возвышенно мечтал,
Не воздвиг себя на пьедестал...
Муравей я, муравей...
Я - мечтал, богам - видней...
2025.11.5.