Пусть ветер столетий, соленый и грубый,
Сотрет имена с афиш и монументов.
Мой стих — не фреска, что влечет толпу,
Он — трещина в зеркале всех открытий.
Он будет ждать. Лежать. Молчать. Как глыба.
Пока в ночи, пред ликом белым,
Не дрогнет кто-то, пораженный,
Узнав в моей строке свое рожденье
И то, как тяжела его струна.
И, дочитав, поймет, что эта повесть
Не мной писалась. Я — лишь проводник.
А высь молчанья, что пронзило совесть,
Горит в нем самом. Так лови же миг!
И стань и ты творцом своей вселенной,
Строкой, что в вечность вписана перстом.
Ведь Поэма — не текст, благословенный веками,
А сердце, разбитое о порог времен.
Ветер столетий
© Copyright: Шамиль Батраев, 2025
Свидетельство о публикации №125110507464
Свидетельство о публикации №125110507464
Рецензии
