Что ты, клён, прозябаешь на стылом ветру

Что ты, клён, прозябаешь на стылом ветру,
Распростясь с облетевшей листвой,
Не стучишься в окно, как, порой, поутру,
Потеряв ныне сон и покой.
Чем ты грезишь зимою под снегом седым,
Ветви вниз до земли спустив?
Может, вспомнил себя ты сейчас молодым,
Напевая знакомый мотив?
А, быть может, тревожит ночами, как дым,
Память прошлых растраченных дней,
Где любил ты и сам был когда-то любим,
Согреваясь Любовью своей?
Что молчишь, неужели не хочешь сказать,
Ну, хотя бы шепни в ответ,
Где найду я её дорогие глаза,
Дай же дружеский мне совет.
Где я встречу Любовь, ту с которой пройду
От зари до заката вдвоём,
Разделяя и счастье и злую беду,
Не считаясь уж что по чём…
Ту, что сможет спасти от тоски,
Не позволив перегореть,
Склеит сердце, разбитое на куски,
И беречь его будет впредь.
Ты мне только скажи и надежду всели,
Что дождусь я счастливых дней,
И своею листвой мне мой Путь застели,
Как тропинку для встречи с ней…