Потолок из облаков

Стекло аптеки отражает неон.
Фонарный столб - мой единственный трон.
Я в этом городе - случайный гость,
В кармане - ветер, в горле - кость.

Ты дышишь ровно, я ловлю твой вздох,
Как будто он - последний мой глоток.
И каждый полустон, слетевший с губ,
Звучит, как приговор, жесток и груб.

Я ставлю рекорды, но не в забеге,
А в беге по кругу, в вечном побеге
От мыслей, что точат, как ржавчина, сталь:
«Не смог», «не добился», «упущена даль».

Мой запах - не парфюм, а горький дым
Упущенных шансов, где я невредим
Остался снаружи, но выгорел весь.
«Я приеду», - пишу. Бессмысленна лесть.

Моя муза в агонии, в рваном трико,
Танцует на грани, где так нелегко.
Мы с ней до конвульсий, до хрипа, до дна,
Но завтра проснётся она лишь одна.

А я в коридорах панельных домов,
Где эхо шагов - тяжелей кандалов.
Ищу не спасенье, а повод забыть,
Чтоб снова под утро отчаянно выть.

Закончились «варики», фишки легли.
Мы слишком высоко взлететь не смогли.
Я прыгнул что было сил, до хруста в костях,
И понял, что мой потолок - в облаках.