Мы уходим в старость, будто в лес,
Каждый со своей нелёгкой ношей.
Заметает головы порошей,
А глазам всё ближе цвет небес.
А в сердцах волнения излом:
Что нас ждёт в лесу воспоминаний –
Ясные, цветущие поляны
Или чёрный мёртвый бурелом?
Лицемеры любят выгнуть грудь
И вскричать с наигранной бравадой,
Что они, мол, дню любому рады,
Но и их не греет этот путь.
Жизнь не ставит с метками столбы.
Пусть душа в предчувствиях томится.
Я отодвигаю ту границу,
За которой лес моей судьбы.
Время обновляется легко
И срезает годы, словно стружки.
Верю, что я только на опушке
И пока до чащи далеко.
На опушке
© Copyright: Владимир Сазонов 7, 2025
Свидетельство о публикации №125110500666
Свидетельство о публикации №125110500666
Рецензии