Он копит медь, как будто сны,
Где золото — замена вере.
Считает души, не весны,
И всё кладет на меру.
Его глаза — как две свечи,
Что гаснут в тьме наживы.
Он богатеет, но в ночи
Слышны — мотивы лживы.
Он продал честь за звонкий грош,
И дом построил на обмане.
Но в зеркале — не царь, не вождь,
А тень, застывшая в тумане.
И всё бежит, и всё скребёт,
Монетный шорох вечный.
А сердце — там, где счёт идёт,
Где грех на прибыль встречный.
Скряга
© Copyright: Максим Самуйлов, 2025
Свидетельство о публикации №125110506493
Свидетельство о публикации №125110506493
Рецензии