Кривя в улыбке нервно рот,
она, конечно, не солжёт
про то, что ты, и только - ты,
спасение от маеты,
её корабль или плот
в пересечении пустот...
Что жизнь... – пасьянс!.. – печальный рейн,
на скатерть пролитый портвейн!..
Одна бутылка или две,
не жаль белёных ниток льна,
но запонка на рукаве
волнует, как фужер вина.
И ночь, одетая во фрак,
закружит в круге немоты.
Галактики окутал мрак.
Дожди. Ей нужен только ты!..
Она не лжёт, отнюдь не лжёт,
цедя улыбки горький мёд,
и, глядя сквозь стекло оконц,
считает диски лун и солнц,
а время каплет и течёт,
ведя неумолимый счёт,
и в нём ещё не отцвело
твоё нечаянное зло...
Распущенное, как нарцисс,
стоящий в вазе на столе ...
А дождь опять идёт на бис,
и кошкой жмётся у колен
угрюмый призрак маяты.
И, ожиданием дыша,
под звук стекающей воды
скулит продрогшая душа ...
про то, что ты, и только - ты...
© Copyright: Элго Маргарита, 2025
Свидетельство о публикации №125110506287
Свидетельство о публикации №125110506287
Рецензии