Он был прозаик по натуре
и не любил её стихи...
Считал, и так в литературе
хватает женской чепухи...
Она писала о разлуке,
о нерастраченной любви...
Читала вслух, а он от скуки
смотрел в окно на фонари...
Он знал, что точка невозврата
в душе оставила печаль...
И что потеряно когда-то
им не вернуть уже... А жаль...
Она была, как прежде, милой,
своей до боли, но чужой...
А за окном луна игриво
мигала тёмной мостовой...
Часы пробили ровно полночь
и засигналило такси...
Она шепнула: «Буду помнить»,
он обронил в ответ: «Прости»...
Осенний дождь неточной рифмой
вливался в суть коротких слов...
Она с растерянной улыбкой
стихи меняла на любовь...
Он шёл по краю лунной ночи
и вспоминал её стихи,
где в строках, между многоточий,
«Не уходи»... «Не уходи»...
Между многоточий
© Copyright: Елена Есаулова, 2025
Свидетельство о публикации №125110506199
Свидетельство о публикации №125110506199
Рецензии