Сказ о Витязе

В полях, где ветер шепчет и шумит
Листва, еще не выжженная вьюгой,
Живёт могучий Витязь, что с угрюмой
Гримасой на лице в пучину зрит.

Им хо’ждена уж сотая дорога,
И в битвах был уже в который раз
Да только не об этом наш рассказ,
А о его безмерной вере в Бога.

И несколько ранений от меча,
И множество потерь им переживших
Преодолел лишь от того, что «О Всевышний,
Спасибо! Знаю! Бережешь меня!».

С неверьем уходил на поле битвы
В свой самый сложный, самый первый бой.
И лишь услышав эхо: «Я с тобой»
Уверовал во все былые мифы.

И каждый взмах тяжелого клинка
Земли защиты свод обетованный 
Таил в себе усталость от врага
И дух несломленный, от Бога дарова’нный.

И знал тот Витязь – Витязем чтоб быть
Не хватит только храбрости и злости.
На этом не удержатся ни кости,
Ни меч в руках, ни жизненная нить.

Лишь с верой в чудеса и чистым сердцем
В полях, где нет чудес и чистоты
Для истинного Витязя известно
Что Бог живёт ни где-то, а внутри.