Он ткёт туман из ничего
И шепчет вязко у порога,
То морок, злое божество
Забытая в глазах тревога.
В тени сырой его обитель,
Где сны чужие он крадёт,
Он непонятный искуситель
В пучину страха он зовёт.
Он вяжет сети из сомнений
Питаясь слабостью простой
И души, полные мучений
Плетутся к пропасти такой.
И шепчет он, как заклинанье
В умы ослабленных тоской,
Даря лишь боль и увяданье
Нарушив храм души покой.
Морок...
© Copyright: Нэта Вайт, 2025
Свидетельство о публикации №125110505438
Свидетельство о публикации №125110505438
Рецензии