Превращаю стихи незатейливым взмахом пера.
Хочешь - в скрипку? В гобой? Чтоб звучали снова и снова.
Только ты не спеши, превращение - не игра.
Как в цветок из бутона раскрыться дай каждому слову.
Коль подставишь ладони, они обернутся в родник,
Где на берег выходят и львы, и газели, и пони...
Ты поймёшь их звериный, скрипичный ли, птичий язык,
Только ты не спеши, пусть побудут в ладонях.
Родник
© Copyright: Ольга Белослудцева, 2025
Свидетельство о публикации №125110505266
Свидетельство о публикации №125110505266
Рецензии