Смерть поэта. На смерть Есенина

Пятый номер в Англетере,

Ночь тринадцатой луны,

Тихо воет  ветер в сквере,

Окна города темны.

Громоздится черной тенью

Исаакиевский  собор,

Осененный его сенью

Вздёрнусь на шнуре от штор!

Звёзды свет по капле цедят,

Небо худо как дуршлаг,

Дух мой в пекле черти встретят,

Плоть – могильный скроет мрак.

За талант, когда-то душу,

Заложил я сатане,

Срок пришёл и в эту стужу

С ней расстаться должно мне.

Жизнь моя подобна пытке

Битва насмерть света с тьмой

Бренных дней несу пожитки

В чемодане за спиной.

Рукописное наследство,

Может вправду, не горит?

Вам потомки, стихоплётство

Завещаю я – пиит!

Пусть порою жизнь сурово

Пишет судеб письмена,

Но одно хотя-бы слово

Радостью пошлёт она!

И в моём предначертаньи

Были строки о любви,

Без измен и расставаний,

Радуйся! Люби! Живи!

Но мне большего хотелось

Я просил у бога: «Дай!»…

То-ли глупость то-ли смелость…

Черт сказал: «Возьми! Дерзай!»…

Как же я все эти годы

Жил  на адовом крюке?

Без полёта, без свободы,

Словно пёс на поводке.

В грудь вонзен мне крюк тот чёртов,

Рана всё кровоточит,

Молодое сердце мёртво,

А душа ещё болит.

Одиноко светит где-то

В тёмном городе фонарь

Кто-то песнь про смерть поэта

Там положит на алтарь,

На алтарь крикливых мнений,

Новомодных теорем,

Крайне правых убеждений,

Дав простор для разных тем.

На стене степенно, мудро,

Мерно тикают часы,

А по мне под это утро

Заскулят, завоют псы.

Зарыдают в голос бабы,

Может и друзья всплакнут

И под крышкой чрез ухабы

По России понесут.