Вот это рыбалка!

                Лето. Пруд. Сидит рыбак водку пьёт по маленькой...
                Пруд. Зима. Всё точно так, та же пьянь, но в валенках.
                Год прошёл — всё та же суть: не меняет позы,
                Только выросла чуть-чуть алкоголя доза.


      Садчикову 67 лет

Людмила вся в порывах страсти
Ласкалась, телом извивалась
И, демонстрируя запчасти,
Всё совратить Сачка пыталась.
Попавши в сети к дикой львице,
В капкан невиданных утех,
Чтоб на прекрасной баловнице
Он позабыл про стыд и грех.
Сачок сказал: «Ну ты нахалка!»
(Когда уже лежал на ней),
Вдруг вспомнил: завтра же рыбалка
И надо накопать червей.
Он встал, отряхивая брюки,
Сказал: «Пусть будет мне хреново.
Твои прекраснейшие руки
Не стоят утреннего клёва».
Людмила замерла в обиде,
Потом вскочила, как фугас…
Такой рыбалки он не видел
Ни разу в жизни. В этот раз
Клевало так, что лески рвались,
Летели блёсны и крючки,
Все снасти вдруг переломались
И превратились в хлам сачки.
Она — вулкан, он — лишь подножье,
Она — река, он — берега.
Сачок затрясся мелкой дрожью,
Ведь жизнь, конечно ж, дорога.
«Постой, — сказал, — давно все знают,
Твой пыл прекрасен, спору нет,
Но мысли мозг сейчас терзают,
Важнее всех земных побед.
Представь: заря, речная гладь,
Повсюду щуки и лещи...
А ты влечёшь меня в кровать...
Лопату срочно мне тащи!»
Вот так всегда: в моменты пика,
Когда в душе такой подъём,
Сознанье выхватит из крика,
Что виноват Сачок во всём!
И он уже не бог не «мачо»,
А просто скромный рыболов.
Его главнейшая задача,
Чтоб крупным был всегда улов.
Сачок вздохнул, поцеловал
Людмилу в тёплое плечо.
И прошептал: «Я всё б отдал,
Но…  рыба ждёт меня ещё!
Люблю рыбалку, до мурашек,
До дрожи в пальцах, до костей!
А мой улов, как сон, он краше
Всех самых благостных затей!»               
                V.E.K.   01.11.25.