Пусть падет твоя корона
На семейные пелёнки,
Жрица бога Аполлона,
Чей был голос свеж и звонкий.
Ты, чьи гимны слали боги,
Чей алтарь венчали розы,
Позабудь свои чертоги,
Принимая быта прозу.
Увивавший стан твой гибкий,
Лавр сбросишь как одежду.
Слышишь плач и смех нешибкий?
В них ищи свою надежду.
Пусть не лира, — колыбели
Скрип баюкает усталый.
Ты служила высшей цели,
Но земная ближе стала.
И в глазах, где свет Дельфийский
Отражал огонь пророчеств,
Блеск зажжется материнский —
Высшее из одиночеств.
Так пади, венец лавровый,
Над младенческой постелью.
Мир домашний, мир суровый
Станет новою купелью.
Пусть падет твоя корона
© Copyright: Алексей Михайлович Золотухин, 2025
Свидетельство о публикации №125110500444
Свидетельство о публикации №125110500444
Рецензии