В тетради...

Ты просил меня быть настоящей, 
Без фильтров, без бликов, без масок. 
Но вот я стою — оголённая, страшная, 
И ты отворачиваешься сразу. 
Город ревёт, как зверь, на закате, 
Рябит в глазах от прожжённых окон. 
Я учусь тебя не хватать в объятья, 
Учусь молчать, прости, слишком громко?
Ты хотел бы верить в мои пророчества, 
Но я же не иоанн и не Кассандра. 
Все мои истины — в ночных одиночествах, 
В которых сердце ревёт сломанной абракадаброй. 
В тетради — выдох, след чернил бессонный,
Как обнаженный нерв в стеклянной банке.
Я вылеплю свой путь из амальгамной
Смешной надежды и тоски резонной.
Ты скажешь: "Ветры в спину не случайны".
А я в ответ — про краски на ладонях,
Про тайну слов, сгорающих на склонах
Моей души, очерченной каймой,
впитавшей запах солнца на просторах.
ы просил: «Расскажи мне, как дышишь, 
Чем кормишь свои мечты на ужин?». 
Но я снова киваю и мну в пальцах нити, 
Словно это — ключ от кого-то, кто, как воздух мне нужен. 
И мы снова не сходимся в точке отсчёта. 
Вечер растёт между нами, как пропасть. 
Ты говорил: «Будь собой», — но не знал, что 
Моё «быть» — это ветер, которому вольно и навсегда внутренне больно.