И вот, готов унылый пейзаж...
В тумане даль,
А двор засыпан снегом.
И жёлтого уже не видит глаз...
Беру я серый карандаш,
И им рисую небо....
Ноябрь...
Он, как художник, скуп.
Все старики, такие скупердяи.
Запасы в банках старых круп.
И валенки, подшитые, в диване...
Таким всегда мне видится ноябрь,
Скупым, ворчливым, осторожным,
И кажется навеки серый мрак,
И краски в мире невозможны.
Седой и всклоченный туман,
Как голова на тощем теле...
Зачем-то этот месяц хмурый дан...
Чтоб жить мы заново хотели?!
Ноябрь
© Copyright: Ири Тихомирова, 2025
Свидетельство о публикации №125110504354
Свидетельство о публикации №125110504354
Рецензии
