Мне чудятся в январской белизне
Безумие июльского циклона,
Лавины снежной след на рёбрах склона
И яростного урагана гнев.
Четыре семитысячника грозно,
Как на параде плотно здесь стоят
И на Хан-Тенгри свысока глядят,
Ему уже до них подняться поздно.
Неиссякаем летним днём поток,
Паломники идут на Крышу мира
И список жертв сурового Памира
Растёт, как добровольный наш оброк.
Их было восемь сорок лет назад,
Другие испытать себя спешат.
Их было восемь
© Copyright: Владимир Пипченко, 2025
Свидетельство о публикации №125110504318
Свидетельство о публикации №125110504318
Рецензии
