Моя муза горько плачет,
Ее сердце пустой горшок,
Где цветы потихоньку вянут,
И дух яркости — занемог.
Моя муза покрыта вуалью,
Серой, блеклой пустыней. Песок.
Она высушила всё нежеланием,
Её пальцы не пишут строк.
Моя муза совсем молодая,
Её сердце — большой ожог,
Иногда столб надежд возлагая,
Край земли у тех самых ног,
Вероятность возмутимо большая,
И без ясности пропадая,
Распылить себя в жалкий поток.
Рифма выбита. Оставлю речи,
Придраться будет есть и есть к чем.
Мне больше похвастаться нечем,
Лишь вопрос отчего и За Чем?
Моя муза стоит за предплечьем,
Она вторит мне шепотом слог:
«Я твоё безупречно-увечье»,
В темноте нам с тобой будет легче
Притворимся без дара, без речи
И есть явно у этого толк.
Теряю цепь из слов и мыслей,
Теряю фразы целиком,
Всё обретет когда-то смысл —
«Я назову его стихом».
невдохновение
© Copyright: Марина Паронян, 2025
Свидетельство о публикации №125110504298
Свидетельство о публикации №125110504298
Рецензии