Самый обычный день

Работа для конкурса, а вдруг.

Снова сижу над делом, что пахнет холодом, работой важной.
Фотографии, улицы и дождь всё, что мы называем «правдой»,
Но на деле всюду лишь следы чьих-то страхов и чужой вины,
Я каждый раз ищу убийцу, находя потерю утекающей души.

Этот город давит череп, где улицы свернули в нервные путы,
Каждый дом как память, свет в окне, протоколы и чужие заботы.
Все свидетели вечно лгут не потому, что желают запутать или хотят,
Ложь надежнее просто, чем правда, память рвущая на часть.

Я вновь записываю в блокнот то, что никто и никогда не прочтёт,
Потому, что расследование закончится до того, как в суд дойдёт.
В этом деле есть следы, но выхода нет, есть мотив, но смысла нет,
И если я его раскрою, правду потеряю для себя окончательный ответ.

Припев:
Я ищу того, кто оставил отпечатки кровью, на следах дождя,
И город шепчет: «Смотри глубже, правда сожжёт и тебя».
Здесь каждый шаг протокол, каждый взгляд приговор,
А истину спрячут не стены, прячет бетонный забор.

Жертва вроде бы ясна: тело, улица, светится фонарь,
Но вся эта аномалия просто старая карта, разбитый бульвар.
Кровь на плитке ничего не скажет, замолчит долг за счастье,
Я понимаю: убитый не первый лишь случайный, кто не скрылся от ненастья.

Листая улики: пуговица, записка, тень на камере, отпечаток на стекле,
Но в каждом предмете нет следа, а страх внутри на выжженном мне.
Виноват ли убийца? Или мир давно его родивший, став истинной виной?
Или это просто мы выбираем жертвы роль, лишь бы не остаться живой.

Пепел на протокол, тлеют параграфы в ночи, рыщущих ... стрелков,
Каждый вывод словно версия, где нытьё вместо твёрдых основ.
И всё яснее с каждой уликой, с каждой картой и трупом в пакете:
Не ищу того я кто убил, ищу у кого еще остался скелет в кабинете.

Припев:
Я ищу того, кто оставил отпечатки кровью, на следах дождя,
Но город шепчет: «Ты убийцу искал и нашёл самого себя».
Здесь каждый, кто дышит лишний, а то кто видит просто слеп.
И истина не в протоколах, нужна тому кто не найдёт событий цепь.

[Бридж]
Я дойду до конца, запишу последнюю строчку в личный отчёт,
Но в графе «версия» будет только: «живой себя не найдёт».
Этот город не ждёт твоего ответа, он сам тебе прокурор,
А убийца делает то, чему учит стеклянный бетон и разбавленный хлор.

Мне скажут: «дело закрыто», поставят печать и дадут забыться,
Но я знаю, закрываю правду для тех, кто пытался её добиться.
И завтра найдут другого, улица вновь скучая зевнёт без лица,
А я всё пишу про ушедших, чтоб самому не дойти до конца.

[Пост-Бридж]
Все улики ведут не к дверям, не к рукам, не к лезвию в темноте,
А системе, где каждый живёт и подозреваемый сам по себе.
Не ловим убийцу, мы караулим момент, чтоб стать его тенью,
Но в этом городе кто дышит, он виновен по усмотрению.

Пусть и закрою дело, но в зеркале вижу, я тоже часть улик,
Так что правда не справедливость, а просто способ остаться в живых.
И пока здесь горят города, я не верю ни в честный приговор, ни в мораль:
Каждый убийцей рождается в сердце и настал двадцать пятого ноябрь.

[финал]
В этом городе нет невиновных. Есть только те, кого пока я не нашёл.