гостья

Я вновь мусолю вымученный твист:
однажды зазвучит осенний свист,
и месяц вынет ножик из кармана,

ежиху чёрной сделает вдовой,
хоть на него белугой волчьей взвой...
А дальше - ни героя, ни романа.

Лишь в такт перу под висельником стул
скрипит, и каллы чётные растут;
о беспокойных молится келейно

родня... А к музам всё! Прольётся дождь.
Ты в голову бедовую войдёшь
и, как бывало, сядешь на колени...


Рецензии