Нынешняя осень

Пятое ноября -мой День Рождения. На свой День Рождения я по традиции пишу себе стихотворение. Сегодня оно такое.


Андрей Никитин
          
Нынешняя осень

Осень. Слякоть, дожди и туманы,
Ветка сливы обвисла, теряя плоды,
Я бреду по траве, набивая карманы,
Зарифмованных слов, золотые труды.

И мне кажется день, бесконечно прекрасным,
Из-за туч показался блестящий просвет,
Значит, дальний мой путь, станет мне не опасным,
И я в нём проведу, ещё тысячи лет.

Буду плыть в океанах извилистых линий,
Птицей певчей парить, в глубине облаков,
И надену свой плащ, укороченный, синий,
И пройдусь по задворкам, ушедших веков.

И подслушаю тайны, простых и великих,
И на слух попытаюсь понять голоса;,
И впитаю в себя странность улочек тихих,
И ЕГО повстречаю, глазами в глаза.

И он легкой рукой, мне махнёт, осторожно,
Позовёт за собой, в свой небесный дворец,
И вздохнёт: "на Земле жить ужасно и сложно",
А потом очень строго: "уж скоро, конец".

И усадит за стол, и предложит отведать,
Мной невиданных яств и небесный нектар,
И попросит людские все тайны поведать,
Мол чего их таить, если ты очень стар.

А потом удивится: "и это все тайны?!
Где, желание жить, где молитвы, труды?!
Если б знали, что вы, в этом мире случайны,
может быть между вами не стало вражды.
Может реки тогда, вновь наполнятся рыбой,
и леса превратятся, в диковинный сад,
а мечты, перестанут быть жалкой трусихой,
и любовь, вдруг, наденет свой лучший наряд.
И святой пыл любви сотворит с вами чудо
И родятся мильоны прекрасных детей,
А когда они вырастут, встретив друг друга,
То родят ещё лучших и умных детей".

Всё сказал и вручил чуть подвядшую ветку,
Приказал посадить на высоком холме,
В мой нагрудный карман сунул камень-конфетку,
И велел: «в волны кинь, на исетской реке».
 
А потом взмах рукой, мол ступай, всё довольно,
«что-то я утомился», -шепнул он себе,
И тотчас отвернулся "мне жаль вас, и больно",
И шагнул за скалу, на воздушной тропе.

И покрыло печалью моё вдохновенье,
И закрылись глаза, и скользнула слеза,
И вдали зазвучало надгробное пенье,
И ударила в камень стрелою гроза.

Тишина, ничего, я окутан туманом,
Может это всё сон, я живу - не живу,
Как печально, что мир, переполнен обманом,
И остатки мои напитают траву.



Я войду в эти стебли живительным соком,
Наполняя собой её лучшую жизнь,
И водицей прольюсь, в этом мире жестоком,
Испарившись, и облаком выскочив ввысь.
 
***
Осень. Слякоть, дожди и туманы,
Ветка сливы обвисла, теряя плоды,
Я живу в этом мире, где нет больше, Мамы,
И давно не в почёте не ум, не труды.

Где уже ни к чему, притворяться хорошим,
Где убить миллионы- так вовсе не грех,
Где простой человек от истин отгорожен,
И над каждым из нас изрыгается смех.

Как уставшие волки, на быстром привале,
Как горячие сны, в бесконечном бреду,
Мы живём свою жизнь, прикрываясь годами,
И найдём свой конец не в библейском саду.

Я пишу понимая, что кончилось лето,
И стихи на листе — это только листок,
Но они светят мне, тонким лучиком света,
И надежду дают, и любовь между строк.

02.11.25

Слово "истин" - ударение на последнем слоге