Мой дом – холодный, серый причал,
Где шторм утих, но не видно суши.
Я так отчаянно по всем скучал,
Что научился молчание слушать.
Оно приходит в шелесте страниц,
В гуденьи труб, в скрипучей половице,
В полете пролетающих синиц,
Что не решаются ко мне спуститься.
Я строю замки из осколков фраз,
Что мне когда-то в спешке говорили.
И каждый день, и каждый новый час
Я – пленник в этой добровольной силе.
И если вдруг звонок нарушит сон,
Я не отвечу, я давно отвыкший.
Ведь тот, кто одинок, – он защищен
Своей безмолвной, обгоревшей крышей.
Мой дом...
© Copyright: Рогачев Максим Витальевич, 2025
Свидетельство о публикации №125110503307
Свидетельство о публикации №125110503307
Рецензии