Расплющенный небом свинцовым, удушенный в вакууме,
Безумец- рифмоплёт давит слова как прыщи.
Со взглядом Сатурна, что отпрысками чавкает,
Хлебает свою блевоту поэт (или это недельные щи?),
Режет вены себе, как скальд сопернику брюхо
Он ищет смыслы, чтоб потом воедино перемолоть
Но гении места, видно, к тому вопиющему глухи,
А за каплю мёда готов жизни отдать он, что ему плоть?
И муза дебелая летит к нему в лёгком подпитии...
Поэт с омерзением трогает тело нагое,
Он высушен страстью незнаемой, кровь сперма и слёзы - всё вытекло...
Лишь губы бесцветные шепчут:
"Я
Гойя..."
Момент 47. Офорт
© Copyright: Ганс Сакс, 2025
Свидетельство о публикации №125110503231
Свидетельство о публикации №125110503231
Рецензии