Ах, ты, Питер мой, Питер — ноябрьская белая грусть.
Где-то ветром прихвачены брызги уснувших каналов.
Кофе, пышки, картошка, хрустящие снежные грузди.
Монохромное тонкое небо, что ты в октябре вышивала.
Беспокойный трамвай догоняет растущую тень —
Та всегда норовит ускользнуть в лабиринты колодцев.
Дождь, обёрнутый льдом. Укороченный тающий день
И холодное вдаль уходящее хрупкое солнце...
Обнажённые парки, как живопись старых голландцев.
Прихотливо сплетаются руки берёз и рябин.
Стихотворные ленты, публичные чтения, лунные танцы.
Как обычно ворчливый седой шумнодышащий Фин.
Можно долго листать эту странную книгу предзимья.
Если я вдруг уеду к тебе, то обратно уже не вернусь.
Зеркала застывающих луж, где-то вбиты морозные клинья.
Ах, ты, Питер мой, Питер — ноябрьская белая грусть.
Книга предзимья
© Copyright: Риг Йорги, 2025
Свидетельство о публикации №125110503155
Свидетельство о публикации №125110503155
Рецензии