Утро с запахом прелой листвы.
Утро с видом на голые ветви.
Первозданные чувства мертвы.
Наступающий день неприветлив.
Слишком муторно думать о нём,
но зациклены выпростки мыслей
на вмещённом в оконный проём
дне безрадостном, голом, осклизлом.
Может, магия рифмы смогла б
этот пагубный цикл разрушить,
чтобы гнёт непомерный ослаб,
придавивший несчастную душу?
Сколько надобно силы вложить
в непослушные, зыбкие строки,
чтобы чувствам, увядшим во лжи,
обновить заводские настройки?
Прочирикает слово внутри,
растревожит пустяшной потехой.
Что уныние? Плюнь-разотри,
не довольствуясь серостью, детка.
Даже прелая горе-листва
и деревьев ободранных мощи
заиграют иначе в словах,
и прожить этот день будет проще.
05.11.2025
Проще
© Copyright: Птица Белая, 2025
Свидетельство о публикации №125110503031
Свидетельство о публикации №125110503031
Рецензии