У матросов нет вопросов

Встречал частенько я поэта,
Он всё к деревьям приставал.   
То ждал от тополя ответа,
А то всё ясени  пытал.       

Причём, бубнил  одно и то же -
«Мол, девушка моя-то где?»
Мол, он найти её не может,
Неужто, мол, в Караганде?

У телевизора  философ,
Поддёрнув плюшевый халат,
Экспертов достаёт вопросом
«Что делать?» и «Кто виноват?»

А барды  прямо в неба просинь
Кричат, как будто есть там кто,  -
«Где лето?», «Что такое осень?»,
«За что вы Ваньку-то, за что?»

Вопросы  сыплются горохом -      
«Быть иль не быть?»,  «Кто в магазин?»,
«Кому живётся тут неплохо?»
И вечное – «Где деньги, Зин?!»

Но хоть здоровый, хоть болезный,
Хоть он спортсмен, хоть бизнесмен,
Все вопрошают  бесполезно,
Как вопрошал Некрасов эН.

Ответов нет, одни вопросы,
Народ запал свой  тратит зря…
И только умные матросы
Уходят бороздить моря.

Матрос не всё, конечно, знает,
Но суетой не обуян… 
А потому что понимает,
Что на фига козе баян?