Потоковое

Фарфоровый пейзаж
не длится дальше
хрупкой ручки чашки.

Меняй его —
на клетчатой рубашке
побольше тех пейзажей для тебя.

Но даже он ту связь не понимает
и символ ни за что не принимает,
и не поймёт,
что за трагедия
в том, что он умер
много раньше срока.

Ведь в этом
даже не было порока,
а лишь один предсказанный итог.

И, может быть,
всё это только снится —
и этот сон тебе лишь пригодится,
в котором он, как отражённый бог, —
но только твой.
Другим того не надо.

И это будто
ветка винограда
под звук БГ и золотого града
исходит соком —
смутно, почему.

И диск поёт —
на двадцать лет забытый.
Слова, что так и не были открыты,
становятся и сердцу, и уму
каким-то, может быть,
предназначеньем
и обстоятельств множества стеченьем.

А он и не узнает,
мёртвый он,
что так с тобой играет нелогично,
для этой жизни слишком необычно.

И вспомнится
молчащий в телефон.

А был ли мальчик?
Чей был мальчик он?

04.11.2025