Будь осторожнее, поэт!

Всё превращается в стихи,
И даже ветер на опушке, -
Властитель яростных стихий.
Писал об этом «Солнце»-Пушкин.

За что он осень так любил,
Когда всё в мире умирает?
Его холодный прах остыл,
На грани ада или рая.

А как иначе? Человек
Несовершенен, слаб и смертен,
А тут – гуляка и поэт,
Во всём стремящийся быть первым.

***
Целует в лоб Фортуна тех,
Кто не боится оголяться.
Но вызывая громкий смех,
Они не думают смеяться.

Всё на потребу и показ,
При этом тонкие натуры.
Их выделяют среди нас
Сутуловатые фигуры,

Поскольку давит, словно груз,
Всё, что на плечи возложили.
Порою, с Богом их союз.
Менять помощник может имя.

Мятежный корчится Лермонт,
Врагом подрезанный в полёте.
Я говорю сейчас о том,
О чём вы сами не рискнёте.

Поэты, пишущий народ,
Вы осторожнее с душою.
Её вам демон не вернёт,
На веки вечные присвоит.

Давайте спины распрямлять,
Не от гордыни, для здоровья,
И наши вирши наполнять
Лишь светлой, искренней любовью!