Художник

Старый мольберт, на окне пыльный листок,
Пахнет скипидаром и прошлым.
Художник седой, он сегодня один,
На белый холст смотрит с тоскою.
Берёт в руки кисть, как спасательный круг,
В палитре мешает он краски.
Но в сердце не цвета, а тоски перестук,
И он начинает без сказки.

Он пишет глаза, цвета летней грозы,
И локон, что ветром растрёпан.
Улыбку, что прячет следы от слезы,
И путь, что судьбою протоптан.
Он помнит её, будто было вчера,
Тот вечер у старой таверны.
А кисть всё дрожит, и с самого утра
Он мучает холст свой, неверный.

Он помнит тот вальс, что их в миг закружил,
И шёпот на ухо: "Мой милый..."
Он ради неё этот город любил,
И верил в простые мотивы.
Теперь только стены, да тихий упрёк
В глазах на несмелом портрете.
Он выучил жизни суровый урок,
Что счастья нет больше на свете.

А на холсте так много места,
Для жизни, что прошла давно.
Ищет он своей невесте
Место в мире, где темно.
Но портрет выходит бледным,
Не живёт в нём её душа.
Лишь тоска мазком последним
Застывает, не спеша.