Натюрморты III

III.

Потом отыщется какой-нибудь Буковски,
Который толканёт свои обноски,
Пропахшие харчевнями до дырок,
За полцены. Отечественный дым нам

За океанами и сладок, и приятен.
Не потому ли столько белых пятен
На совести у чёрного квадрата?
Не замарать того, как Понтия Пилата

Не замарает историческая пыль.
Слепец куда свой не воткни костыль -
Одна докука - лишь бы упереться.
И потому: «Да не сойти мне с места!»

Звучит солидней самой тяжкой клятвы.
Куда слепцу идти-то на попятный?
Хотя бывали клятвы пострашнее:
Нарушишь те - ату тебя в три шеи

По гатям-весям с пятой группой крови...
И нет тебе осёдлости, ни крова,
Ни дна нет, ни покрышки. В бороде
Шипели и в удаче, и беде

Плаксивые согласные молитвы,
Недооценивая лють опасной бритвы.
Перемешав события и даты,
Мир в лексиконе тех же бородатых,

Потом из уст политиков, сержантов,
Актрис, домохозяек, содержанток,
Услышал аргументы, типа «атом».
Никто не оказался виноватым,

Когда манхэттенский взрыватель Литтл Боя 
Из мертвецов выкапывал героев.
Наоборот бывало, впрочем, чаще.
Неважно, впрочем, - все сыграли в ящик.