Может быть в следующей жизни...

А ты знаешь, кто прячется за твоим плечом?
Когда шагом нетвёрдым сминаешь в ночи траву.
А ты знаешь, как это больно и горячо
Раны рваные стягивать нитками наяву?

Среди тёмных окон ни блика, ни огонька.
Только трещины разбегаются изнутри.
Только в трубке выпотрошенной нет звонка.
К стенам ластятся звёзды и пустыри.

Мелкий демон, кружит и скалится на Луну.
В затылок дышит шепотом римских фраз.
Он множество лет видит тебя одну.
Но злится опять надрывно и напоказ.

Плечо исколото звоном его когтей.
Он не каратель, он просто берёт своё.
Пригубит немного обиды среди потерь.
И снова пропьёт полуночное чутьё.

Запах крови спёкшейся полетел.
Ты садишься на первой ступеньке лицом в пустырь.
Замечаешь, что демон-то похудел.
Вспоминаешь разрушенный монастырь.

Взяв иголку в руки, рвёшь на груди тряпьё.
Ставишь зеркало, что бы падал неяркий свет.
Налетает наглое вороньё.
Крылья чёрные бьются в кровавый след.

Рана схожа с излучиной на  реке.
Завернулись скошенные края.
Два стежка от страхов и от потерь.
Три стежка для стойкости и ума.

Демон бесится. Глаза не отведёт.
Ты на совесть правишь своё шитьё.
Восемнадцать линий стянули плоть.
Сталью слито тонкое остриё.

В доме тени бродят среди картин.
Ты сидишь и щуришься на Луну.
Вспоминаешь сотни свих личин,
У которых ты до сих пор в плену.

Забывая сотни своих разлук,
Ты поднимешься, шаль запахнёшь плотней.
Ворот рваный выбьется из-под рук.
Боль пульсирует сотнями октябрей.

Это временно. Сращивай неспеша.
В доме брошенном жуткий царит уют.
Как же ночь тревожна и хороша.
Ты с улыбкой оглядываешь приют.

Демон борется где-то на чердаке
(Судя по звукам) с крышкой старого сундука.
Пара капель красных стекли по твоей руке -
Память от слишком меткого тесака.

Шаль не греет. Кланяешься во тьму.
Просишь дозволить в камине разжечь огонь.
Шёпот из сумрака: "Нам это ни к чему.
Но ты живая. Требуется - изволь."

Хозяева дома шепчут свои истории.
Скалят кривые уродливые клыки.
Ты слушаешь тихо и чертишь на пыли септиму.
Остро и сладостно ноют твои стежки.

Демон найдёт огниво, охапку хвороста.
Силы иссякли. Но окружает вновь
Его странная преданность. Лютая и колючая.
Его до печёнок озлобленная любовь.

Ты просыпаешься, драным укрыта бархатом.
Россыпь углей подрагивает в золе.
Месяца два жить с примочками и припарками.
Снова увидеть свет в абсолютном зле.

Тени лишь смотрят, но смертью своей не трогают.
Чуют кровь тёплую, но близкую и свою.
Давно ты покинула мир, где все чувства проданы.
Отныне живёшь по сердцу, да по чутью.

Это так странно, но почему-то правильно.
Демоны нынче лучше иных людей.
Месяца три с перевязками и отварами.
В духе наитоскливейших октябрей.

14.05.2024