Мы живем, как песни птичьи,
вдыхая сумрак дымный и густой,
где красные костры Опричнины
наложены на брежневский застой.
Как мне, эпоха бледных цезарей,
с твоих кровавых рук не выпить?
И если ныне существует Эмпирей,
то это – приграничный Выборг.
О первый вздох любовного письма,
Россия, как с тобою нынче выжить?
Звучит, самонадеянный весьма,
голос смерти отдаленный, как Египет.
Выборг
© Copyright: Михаил Клеверов, 2025
Свидетельство о публикации №125110408387
Свидетельство о публикации №125110408387
Рецензии