Открыв все тайны шпингалета,
Охотно падая в печаль,
Шагает доЩ в обрывках лета,
Швыряя в нас литой хрусталь.
Мы — люди второсортной эры,
Нас не пугает высота.
Для нас предел — не зная меры
Бросаться в крайность, как с моста.
У нас в карманах — шепот ветра,
Закаты выцвевшего дня,
И солнца выжженного цедра
Осталась горстка на крайня.
Мы — второсортная надежда,
Мы — крик разбитого окна,
Мы — те, кто ходит где-то между
Быльём и поволокой сна.
Пусть за спиной — одни обломки,
Пусть впереди — туман и тьма,
Пройдём мы стойко все потёмки
В угоду завтрашнего дня.
И в лужах, рвущих отблеск фары,
Исчезнет отражение лиц.
Мы — новые слова для старых,
Дождём исписанных страниц.
Что-то второсортное
© Copyright: Станислав Кулаков, 2025
Свидетельство о публикации №125110408051
Свидетельство о публикации №125110408051
Рецензии