Marina Tsvetaeva. For all my poems

For all my poems, written so early,
I knew not what a poet I was,
That, like a fountain, gushed out whirly,
As sparks from fireworks,

That once stormed in, like naughty little devils,
The sanctuary where sleep and incense are,
And where my poetry of youth and death is
— which stays unread so far! –

Dispersed in dust upon the bookshop shelves, where
No one has ever picked them – even some,
Like precious wines matured in the cellar –
Indeed, their turn will come!

(from Russian)


МОИМ СТИХАМ, НАПИСАННЫМ ТАК РАНО…
Марина Цветаева

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я – поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
– Нечитанным стихам!

Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берёт,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.