Совсем другая история

Эти оглушающие тишиной бессонные ночи… В пыточную превратившие спальню… И выработанный годами алгоритм - музыка, стихи,  смс…
Неспящих много в мире…
Причаливают кораблики -смс и бросают якоря …

В этой гавани нет привычного портового шума, здесь не горланят песни пьяные матросы , здесь красавицы не продают свои загорелые тела …
Здесь на берегу всего одна Женщина… Когда-то ее звали Ассоль…В другой жизни … В жизни, где сказка сбылась…
А сейчас на скалистом утесе стоит и вдыхает в себя море Женщина , запахнувшись  в выцветший палантин когда-то алого цвета…

Руки привычно порхали по клавиатуре… Остывал кофе в чашке… К потолку тонкой змейкой -  сигаретный дым… Ночью работалось легко, почти на автопилоте…Давно не пишется свое, но зато свободно редактируется чужое… А что, и это достойная работа… Главное, править текст, и не разрешать тексту править тобой…

Падали листья, как и заведено осенью… Все шло по плану, листопадило отчаянно… И что-то горькое уплывало к небу вместе с дымом костров…  Интересно, какой вид сейчас из его окна? Разогнал ли ветер с моря вчерашние тучи? И выглянуло ли  солнце, чтоб высветить тонкие нити паутины  на ветке?

Ножницы отброшены в сторону, она рвет фотографии руками, и пальцы изрезаны в кровь… Вкладывает всю боль, всю ярость, всю ненависть в размашистые движения, выкрикивая обидные слова… Если бы боль можно было так же разорвать на мелкие кусочки и отдать ветру…

Под тихий блюз крепко спит женщина, обняв подушку… Впервые за долгие годы она  крепко спит и улыбка бегает по ее припухшим от поцелуев губам…

Сегодня море глубокого  синего  цвета, как глаза Женщины, стоящей на утесе… Привычная картина - пустынная гладь с барашками волн… Где-то на линии горизонта вдруг показалась точка , постепенно превращающаяся в парусник … Выцветший палантин стал алеть на глазах…


Пальцы привычно - по клавиатуре… Никакого « спотыкача», все ровно , текст « причесывается» с легкостью…
Но вдруг  -  Delite…
И первая строка о рыжей ведьме врывается в пространство файла  огненной стрелой…


Ответ приходит сверху… С дрожащей на ветру ветки на плечо спускается паучок и замирает , закрывая карие глаза … Солнце греет как ладони любящего мужчины…


Сидя на ковре и размазывая слезы по щекам, она собирает пазлы из фрагментов фотографий… Клеет скотчем и бережно откладывает в сторону… Некоторые прижимает к груди и убаюкивает , шепча одной ей известные слова… Внезапно раздается дверной звонок… Так звонить может только Он…


В моей пыточной сейчас Lullaby an Anxious child…  Пой , Стинг, пой…

Я выпиваю до дна еще одну ночь… Где-то среди всех историй - моя…  Или все - мои?
Впрочем , это уже совсем другая история..
Критик, распни меня за тавтологию и за косноязычие…
Больнее, чем сейчас , точно не будет…