На площади, где ветер рвёт плакаты,
Где жизнь течёт обычно, день за днём,
Застыли кони, пластиком объяты,
Под серым небом и скупым дождём.
Они не бронза, не гранит холодный,
Их гривы — лишь застывший полимер.
Но в них живёт тот дух степной, свободный,
И старых дней помещичий пример.
То кони Араповых, тень былого,
Напоминают о лихих годах,
Когда звенела шпора у гнедого,
И пыль клубилась на больших путях.
Когда неслись они, не зная страха,
Сквозь вёрсты, бури, сквозь туман и дым.
Теперь их бег — лишь поза, взмах без взмаха,
Их ржанье — вечный, молчаливый гимн.
И пусть их плоть — творенье технологий,
А не живая, трепетная стать,
Они хранят осколки той эпохи,
Которую нам стоит вспоминать.
Стоят, как стражи, в центре Ковылкино,
В них память о былом заключена.
И в пластике, простом и неглубоком,
Живёт история. И дышит старина.
Араповские скакуны
© Copyright: Дмитрий Богин, 2025
Свидетельство о публикации №125110407941
Свидетельство о публикации №125110407941
Рецензии