Ночь глуха, как вода в колодце.
Город спит, только где-то — трещит лампа.
Там кто-то пишет, не в силах молчать,
или просто слушает, как капает время.
Шторы дрожат от сквозняка,
на подоконнике остывает кружка,
и дым от сигареты крутится в потолке,
словно кто-то невидимый стирает следы мыслей.
Мы все когда-то сидим у такого окна —
ждём, чтоб позвонили,
чтоб боль отлегла,
чтоб сердце само нашло себе оправдание.
И если мимо пройти по улице,
там видно будет этот свет.
Он не зовёт, не жалуется — просто есть.
Как знак, что кто-то ещё держится.
Окно, где не спят
© Copyright: Арчибальд Эйдельштейн, 2025
Свидетельство о публикации №125110407936
Свидетельство о публикации №125110407936
Рецензии