Вся земля — в известке белой, пухлой,
Словно хату выбелила мать.
И деревья, ратью тускло-смуглой,
Съехались в саду потолковать.
Кони их — сугробы под уздою,
Гривы — иней, стылый и седой.
И молчат над сонной слободою,
Напоённой лунной немотой.
Смотрит клён в окошко, как прохожий,
Что забыл в избе своей вчера.
И берёзка, тонкая до дрожи,
Кутает в туман свои ветра.
Стынет синь. И в этой стыни кроткой
Слышно, как хрустит подковкой наст.
Это месяц, всадник одинокий,
Золотую шпору в небо даст.
И помчится в даль полей без края,
Где метель, как пьяная вдова,
Всё поёт, поёт, не умолкая,
Про былое лета и слова.
Вся земля - в известке белой, пухлой,
© Copyright: Алексей Михайлович Золотухин, 2025
Свидетельство о публикации №125110407119
Свидетельство о публикации №125110407119
Рецензии